A la sortie de la gare Cornavin, un homme en costume chic n’arrive pas à ouvrir son parapluie. « Quelle merde ! », déclare-t-il avec dépit. De mon côté, je déplie sans problème mon pépin couleur ketchup et me lance sous l’averse, avec les dizaines d’autres pendulaires lâchés par la gare. Un rien plus tard, l’homme en question me dépasse d’un pas nerveux, très vaguement abrité par un torchon noir tout ratatiné qui bat sur le côté comme une aile de chauve-souris. J’en ai presque de la peine pour lui. Son costume chic sera mouillé, sans aucun doute. Et son ego avec.